Нам кажется, что с нами никогда ничего не случится, а если и случится, то не с нами.
Мы боимся протянуть руку помощи упавшему.
Мы открещиваемся от него, как только можно, утопая в своих делах, суете, видя только свой свет.
А свет ли это? Это тьма!
Небесный свет пытается пробиться через нашу стену утверждений. Но куда там? Мы прочно сидим в своей "скорлупе". Мы прячемся от света. Он озаряет нашу суть. Нам легче жить во лжи. Мы упиваемся своим "Я". Мы не знаем слово"МЫ". И не хотим знать.
В себе мы видим гения, который мир не разглядел. В своём глазу бревна не видим. В чужом соринка щиплет глаз.
И так вся жизнь бежит ручьём...
Ручей с годами высыхает...
И нет весны той на земле,
Где вновь ручей тот оживает.
И как бы здесь мы не причём,
Что свет в окно не попадает...
Что голубь счастья, прилетев,
Вдруг в один миг и улетает...